Un soir de février 2011, Jeff, photographe de guerre, quitta son journal de bonne heure pour rentrer dans son loft de banlieue. Il filait à toute allure dans sa vieille Porsche sur une avenue déserte où s'étiraient des lumières blafardes brouillées par la pluie, en écoutant sur son vieil autoradio le début du conflit en Lybie. Il songea à son dernier reportage à Bagdad particulièrement sanglant : depuis ses débuts de grand reporter, il n'avait photographié que des ruines, des meurtres, des armes et des cadavres. Solitaire, passionné par son métier, Jeff flirtait avec la mort pour mieux se sentir en vie.

Soudain, il aperçut sur le bas-côté une femme ravissante, en robe du soir, penchée sur le pneu crevé de sa voiture. Il s'arrêta, afin de l'aider. Mais la roue de secours était aussi dégonflée que celle qui gisait maintenant sur la chaussée. Comme la jeune femme se rendait à un concert et s’affolait à l’idée d’arriver en retard, Jeff lui proposa de laisser sa voiture et de l'accompagner. Elle accepta.
Dans la Porsche, Jeff reluqua de biais cette superbe créature qui s'impatientait parce qu'il ne roulait pas assez vite. Avec ses airs hautains et vertueux, elle ne l’emballait pas du tout ! D'ailleurs, pour lui les femmes étaient un mystère, et l'amour une grande inconnue. Il accumulait les aventures féminines, mais ne parvenait pas à aimer, sans doute parce que le monde qu'il voyait à travers le viseur de son appareil photo lui semblait trop laid, violent, meurtrier et sans espoir.
La belle inconnue tourna le rétroviseur vers elle pour vérifier son maquillage. Erreur ! Surpris par une moto qui le doublait et se rabattait brusquement, Jeff fit un écart, et sa voiture vint s'encastrer dans un abribus.

Que vont devenir Jeff et sa belle inconnue ?…
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